Algum homem escreveu sobre o sentido da vida.
O que conseguiu encontrar foram letras.
Outro procurou cantar para onde ia.
Conseguiu extrair algum estilo diferente.
O rico tentou comprar tudo o que há.
O fez, mas de fato, nada mudou.
Então o filho de Deus desceu, atravessou o universo
E com a caneta-cruz pintou nosso nosso nome
Um cheque com tinta escarlate
Expremeu o Cristo
E matou a morte.
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