a busco, cato-a e guardo.
Abro um fundo buraco no peito,
deposito-a em silencio.
Mas já é tarde.
Meu coração recebe mais uma carga de tinta para em si.
Poesia promessa, porque saíste da boca?
Sinto cheiro de madeira, queijo e vinho.
Talvez seja daquela poesia,
já que prometia iguarias,
e só sobrou o cheiro.
O que fazes por si coração?
E tu, língua? Serva submissa.
[Prometem músicas que não sabem cantar;
prometem danças que seus pés não acompanham;
prometem a força de um músculo que não é seu]
Por fim, coração ama.
Pés, mãos e lábios não.
